Llame a la puerta sabiendo que nadie respondería y que aquella llamada era más una formalidad hacia mi mismo que hacia esa persona que ya no estaba allí.La habitación se encontraba deshabitada, en las paredes estanterías repletas de miles de discos de vinilo, signo inequívoco de quien había estado viviendo en esta estancia años atrás.
Tres platos sobre una alargada mesa, una mesa de mezclas con los faders en distintas posiciones como si acabara de finalizar su ultima sesión.
Recorrí con la mirada pausadamente cada una de las paredes forradas por flyers, pulseras de acreditaciones y entradas de distintos clubs que contaban una historia silenciosa basada en el sonido de toda una vida. Los auriculares reposaban tranquilamente sobre una silla cercana como pidiendo a gritos volver a ser usados para volver a ser de nuevo herramienta esencial de el ultimo segundo antes de la mezcla.
Ilusión, sacrificio económico, entrega y pasión por cada uno de aquellos recuerdos hicieron que algo en mi pecho se estrujara.
Salí pausadamente de la habitación y observe sobre el escritorio de mi salón con un odio casi irracional aquella maldita maquina electrónica que un día muchos años atrás me hizo sacrificar un arte por la comodidad de aquel sillón y aquel maldito cacharro de emulación.
Me gire y casi volví llamar soñando verme abrir la puerta de mi vieja habitación.
Esta semana:
-Novedades discográficas.
-Conexión con Víctor Francés.
-Conexión con Tuno Gomes
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